Aclaraciones a las siglas H.P.…

      En las postrimerías de la década de los sesenta del pasado siglo, en aquella mi querida Escuela, en clase de navegación utilizábamos un dicho, que su uso nos causaba auténtico placer, ya que nosotros mismos nos sentíamos “elevados” sobre el resto de los mortales “terrestres o terráqueos”: ¡Sí los H.P. volasen, no serviría de nada el sextante,  ni conocimiento alguno VFR, ya que estaríamos permanente a oscuras y en cerrazón celeste las veinticuatro horas del día, los 365 o 366 días del año! Aclarar que las siglas H.P. en el uso a que hago referencia, no se correspondían con la marca Hewlett-Packard  de aquellos primitivos osciladores de frecuencia de IFF, de la ayuda americana. Tampoco con las de H.P.  Sauce of Parliament, salsa totalmente denigrada por nuestro Cocinero Mayor, que aprovechaba toda ocasión para cargar contra ella y la mostaza “Frenchs”, de la que hacíamos profuso uso y quizás abuso en el comedor.

La patria como lugar de encuentro común, y los “robaperas”…

    En este viejo país, al que un conocido cantante le dedicó una entrañable canción, que en su letra y música recorría magistralmente sus regiones y las peculiaridades propias de cada una de ellas. Sin caer en ningún tipo de “patrioterias”, definía magistralmente el concepto que los entonces españoles “todos”, teníamos de esta vieja piel de toro y de las distintas gentes que las habitábamos. Si bien es cierto, que de aquella vivíamos bajo un régimen dictatorial, donde las libertades estaban auténticamente limitadas. Lo que no estaba limitado era el sentido de la patria, ni por “rojos” (los perdedores de la guerra civil 1936 – 1939), ni por “azules”, (vencedores de la misma, aunque no “convencedores”). A pesar de la proximidad en el tiempo de la fratricida conflagración a la que se hace anterior referencia, la vida emergía y se prodigaba: en mi generación, extraña era la familia en la que nuestros progenitores, padre – madre, no procedían políticamente de “bandos contrarios”. Lo cual, a nosotros sus hijos, nos permitió  convivir con las historias reales, contadas y vividas por los propios protagonistas de ellas.

Del humo, al gas helio y de éste a la imposición de lo políticamente correcto…

    Tras haber sido reiteradas veces calificado de “rubio comunista agitador”,  en “polaco”, por el hoy “Okupa de los Altares”. Comprenderán mis amables lectores, que ya estoy curado de espantos y al margen de “espantadas”, cuál fue su santificación y el actual cardenalato del carrerista falsificador de su historial, estudioso de las ciencias exactas y de otras menos exactas.

 Allá va la primera…

   Mi afinidad al PSOE (Partido Socialista Obrero Español) o lo que el Sr. Sánchez, en compañía de otros necesarios para ello, hicieron y deshicieron, es la misma que aquella que me puede aproximar al PP de la Ppona, del “gran vago”, de la “saltimbanqui en neglillé” o de su homónima y enemiga, la “mis”. Tras las aclaraciones pertinentes que preceden, paso a exponer algo, que a estas alturas de mi vida no sé si me causa llanto o risa, pues no deja de ser tragicómico.

 

Detrás de todo hombre, por pequeño que éste sea, siempre suele haber una gran mujer…

     Aún no repuesto del vértigo y vacío que en mi crea el fallecimiento o ausencia terrena a perpetuidad, de un ser querido, desde esta mi tribuna de manifestar sentires, quiero hacer profesión de fe y agradecimiento a esas grandes mujeres con las que la vida tuvo a bien regalarme. Cayendo en el menoscabo y desolación, que su antónimo, la muerte, en la gran mayoría de los casos un día me las arrebato: Mí adorada madre; mi muy querida tía Ritina; mis queridas primas Sara; María; Sol; Iel. De la primera, qué decir: me lo dio todo, empezando por la vida; la segunda, a su vez, se dedicó mientras vivió, a quererme y protegerme; hizo a mi ver y entender el perfecto papel de madre – abuela. Estas mis primas, me cuidaron, mimaron y reprendieron.